Слуги СПЕЦНАЗА

                                

                 Сергею Маховикову

                 

Смеяться нам невмоготу

и скалиться не мнится тоже.

Мы в ночь выходим, наготу

прикрыв пятнистой кожей.

И атрибуты для убийств

навешаны, словно на ёлку.

Касаться нас остерегись,

а то посыпятся осколки.

А ночь для нас всегда светла,

она – всё то, что за порогом...

Кому-то – «мокрые дела»,

а нам: «Работа!» – скажем строго.

Мы призваны, чтоб убивать –

кому-то надо это делать...

Фемида-мать всегда права,

её одежды всегда белы.

Мы – волкодавы, свора псов –

готовы рвать любого зверя.

Нам по руке – любой засов,

нам по плечу – любые двери.

Мы – жертвы завтрашнего дня,

мы – слуги жёсткого приказа,

жрецы священного огня –

полубезумного СПЕЦНАЗА...

И только утром – в душевой

мы сбрасываем маски...

Вселенная над головой

кружит, разбрызгивая краски...

Мы чистим зубы, кофе пьём,

в окно глядим, как на картину,

где оседлав коней, втроём:

богатыри – спецназ былинный...

Потом – гранчак «Спирт питьевой».

Не чай, а спирт, прошу не путать...

И вот забыты волчий вой

и славы горькая цикута...

Затем – постель и забытьё

уютное, как дно окопа.

А в нём – иное  бытиё,

цветные сны, иное что-то...

В тех светлых снах – семья и дом,

сын подрастает, солнце светит,

и ждёт колодец за окном,

когда его ведром приветят…

Взял с полки крынку молока,

а под рукою – ломоть хлеба…

Но сон ломает трель звонка

и снова – явь, как будто небыль.

А в кулаке, не хлеб, отнюдь,

а чёрная всё та же маска.

Бронежилет обнимет грудь,

и камуфляжная окраска

условно скроет от зрачков

приспособлений, что стреляют,

которые в руках волков,

а может, в лапах – кто их знает…

И снова стелемся сквозь ночь

а в ясный день почти не верим.

Никто не сможет нам помочь –

полусолдатам, полузверям.

Так есть и будет так всегда:

нам нормой стал наш долг кровавый.

Спешим туда, где ждет беда,

не зная – правы, иль неправы…

       Ноябрь 2008 г.